(In)experiencia

- Barajan alegremente la hipótesis de la guerra quienes cuentan con mantenerse en la retaguardia.

- Propugnan las virtudes del trabajo los que nunca han desempeñado uno tedioso o miserable.

- Defienden las bondades de la exclusiva iniciativa privada los que por simple azar han contado con un buen puñado de oportunidades.

- Siguen con el cuento de la buena revolución los que no se han visto aplastados por el devastador experimento.

- Nos dan la tabarra con la ineluctable violencia e injusticia de la vida los que siempre han permanecido al privilegiado abrigo de su segura vida personal.

Y así sucesivamente. Observando el panorama empiezo a pensar que una de las poderosas razones por las que el mundo mejora tan lentamente es el lugar demasiado relevante que ocupan en él humanos faltos de experiencia(s). Inexpertos.

Es muy probable que yo también hable de lo que no sé. Así que me tomaré una cerveza checa a la salud de la memoria de Bohumil Hrabal mientras escucho algo del maestro Piazzolla. Así, calladito.

Sobreviviré

Si busco, las encuentro. Bromas para sobrevivir, por supuesto.
(Y sorprendentes usos para la pequeña batidora con la que preparo el colacao de los enanos).

Igudesman & Joo en su espectáculo “A Little Nightmare Music”.

Yo que he servido al Rey de Inglaterra

Hay historias que no han sido concebidas para expresar ningún mensaje formal, que solo buscan extraer con humor el ácido jugo de las miserias cotidianas. Finalmente suelen ser más elocuentes que las que pretenden serlo.



“Yo serví al Rey de Inglaterra” (2006) de Jiri Menzel, basada en la novela de Bohumil Hrabal.

Una delicia. Otra de esas gratas sorpresas de la vida detrás de la cual uno adivina un alma gemela, brillante e incomparablemente mejor.

Psicosis

Me digo una y mil veces que no estoy para nadie, solo para bromas. Luego me descubro leyendo las Reflexiones del Comandante en Jefe y preguntándome si se trata de una broma, aunque es bien sabido que las tiranías no suelen gastarlas.

Acabo preguntándome cómo ando de cabeza. Y cómo andará el Comandante de eso mismo. Me temo lo peor. En ambos casos.

Y es comprobar cómo el hermano Raúl se sirve del insepulto Comandante para ratificar sus decisiones, y es preguntarme si no he visto ya antes esa película.

Y es oír a los purgados entonar el mea culpa y es sonreír con una incómoda mezcla de desprecio y compasión. El viejo papel interpretado por los caídos en desgracia en los inseguros mares del partido único mientras cuentan con salvar algo de su particular naufragio. Un clásico del siglo XX.

-Dejémoslo estar, Comandante. Eso en realidad no va con nosotros. Volvamos a casa. La mecedora le espera.

Vidas cruzadas

El fin de semana electoral proporcionó muchas sensaciones, algunas expectativas y un puñado de imágenes. Como ésta.

(Rodrigo Rato, como apoderado de su partido, visitando un colegio electoral en San Sebastián).

No falta ni la papeleta del revés, un símbolo de dónde tiene la cabeza el que la exhibe.

No sabía que Rato llevara perilla ni contaba con que me pudiera costar reconocerlo. Me ha gustado su gesto, aunque ha sido verlo y no poder evitar la comparación con otros gestos y otros rostros más familiares.

(Mariano Rajoy celebrando en Madrid la victoria de su partido en las elecciones gallegas).

Seguramente las apariencias del momento engañan y Rajoy ha sufrido mucho más que Rato en los últimos seis años. En cualquier caso se trata de dos hombres cuyas vidas están separadas no solo por su carácter, sino muy especialmente por el dedo de Aznar, que se posó sobre la cabeza de uno de los dos candidatos precisamente en el instante en el que sus vidas estaban más unidas -también a la de aquél a quien pertenecía el dedo-, y a partir del cual no dejarían de separarse -muy especialmente del dedo, cuyo dueño anda lamentándose de no haberlo cortado a tiempo.

Observar las historias (también las políticas) con perspectiva me proporciona un gozoso asombro. Son azarosas e imprevisibles. Como la vida misma.

Reedición (17/04/2015). 

El tiempo ha transcurrido, la perspectiva se ha ampliado y las historias políticas siguen tan azarosas e imprevisibles como siempre. En su momento aventuré que Aznar se había equivocado (una vez más) al designar como sucesor a un Registrador de la Propiedad. Lo cierto (o más probable, que ya nada aseguro) es que era yo (una vez más) el equivocado. 

No tengo pensado seguir escribiendo nuevas entradas del blog, de momento, pero intentaré aprovechar cada oportunidad que se presente para corregir las pasadas, aun sabiendo (o suponiendo) que precisamente porque la vida es azarosa e imprevisible, nosotros también somos incorregibles.

Tam, tam

El admirado físico Richard Feynman tenía, entre otros muchos, talento para la percusión.

Aunque es probable que ni con todo el tiempo y la paciencia del mundo pudiera llegar a entender sus diagramas, comprendo bien la amargura que asoma en su recuerdo de aquellos alegres tambores de guerra.

(A partir del minuto 7:55 del video).

The only reaction that I remember - perhaps I was blinded by my own reaction - was a very considerable elation and excitement, and there were parties and people got drunk and it would make a tremendously interesting contrast, what was going on in Los Alamos at the same time as what was going on in Hiroshima. I was involved with this happy thing and also drinking and drunk and playing drums sitting on the hood of, the bonnet of, a Jeep and playing drums with excitement running all over Los Alamos at the same time as people were dying and struggling in Hiroshima.

I had a very strong reaction after the war of a peculiar nature - it may be from just the bomb itself and it may be for some other psychological reasons, I'd just lost my wife or something. But I remember being in New York with my mother in a restaurant, immediately after, and thinking about New York, and I knew how big the bomb in Hiroshima was, how big an area it covered and so on, and I realised from where we were - I don't know, 59th Street - that to drop one of the 34th Street, it would spread all the way out here and all these people would be killed and all the things would be killed.

And there wasn't only one bomb available, but it was easy to contibue to make them, and therefore that things were sort of doomed because already it appeared to me - very early, earlier than to others who were more optimistic - that international relations and the way people were behaving were no different than they had ever been before and that it was just going to go on the same way as any other thing and I was sure that it was going, therefore, to be used very soon.

So I felt uncomfortable, and thought, really believed, that it was silly: I would see people building a bridge and I would say "they don't understand." I really believed that it was senseless to make anything because it would all be destroyed very soon anyway.

(La transcripción la he tomado de la mismísima BBC y las negritas son mías).

Goldberg relax

Sigo igual. Hasta ahora todo ha sido inútil. No logro relajarme. Tal vez sirva el Aria de las "Variaciones Goldberg" en la versión preferida de Hannibal Lecter. Probaré a oírla mientras recito el mantra: estoy relajado y no voy a matar a nadie, estoy relajado y no voy a comerme a nadie, estoy relajado...




El genial Glenn Gould. Ahora que me fijo, una mezcla entre Hannibal Lecter y su paciente más insólito. Todo encaja.

(Perdón por la estúpida broma, maestro. Necesito relajarme).

Akiru*

Ya lo he sugerido antes. Los abogados estamos acostumbrados a que el cliente empiece estrechándonos la mano y termine tumbado en un diván que uno juraría que no estaba ahí. A veces terminamos poniéndonos también cómodos.

Tanto tratamiento extralegal acaba cansando. Pero podría ser peor. Una de las ventajas de ser un abogado poco especializado es que puedo alegrarme de no ser uno matrimonialista. Si lo fuera, tendría que tratar a diario con clientes que se encuentran muy probablemente en el momento más imbécil de su vida. Ahora solo me sucede a veces.

Perdón, es un simple y necesario desahogo. Voy a intentar relajarme escuchando un vals japonés con delicioso sabor a cine.



Buenas noches, Miguelino, ¿bailas?

*(Akiru: en japonés, harto, cansado).

Little Britain

Lo sé. Sé que hay muchas cosas que merecen nuestra seria atención. De verdad que trato de prestarla. Pero a la menor ocasión termino pasando el tiempo rodeado de gamberros. Compruebo que cada vez más frecuentemente. Lo sé. Sé que es una señal de mi alarmante necesidad de vías de escape.



Matt Lucas y David Walliams en "Little Britain". Un par de solemnes gamberros. ¡Aleluya! (Definitivamente, mi grito de guerra).

Probe de mí

No me apellido Canales pero debiera.

Aunque no me preocupa qué me está pasando en la montaña. No tiene interés. Algo que al parecer sí lo tiene es qué habría querido Eluana.



Lo que más me irrita de este infeliz episodio no es la invocación del valor absoluto de la vida, de su abstracta indisponibilidad, ni el timbre religioso de las voces escandalizadas que a fuerza de sobredosis de compasión en realidad demuestran que no tienen suficiente. Lo que me molesta es que la cuestión se haya resuelto legalmente indagando qué habría querido Eluana de haberlo sabido. Una pregunta a la que nunca respondió y que, por tanto, no tiene respuesta, pero que sin embargo parecemos necesitar para eludir la responsabilidad moral que el caso nos exige. "Que decida ella".

Creo que no es tiempo de preguntas imposibles. Defiendo que es el momento de una despedida íntima. Sin embargo, sucede todo lo contrario y el alboroto provocado por una muchedumbre vociferante resuena en las paredes de una estancia hospitalaria que encierra desde hace demasiados años el drama que solo viven unos pocos. Vergogna!

Pobre Eluana. Pobre familia.