Érase una vez un floreciente lugar en el que un hombre fue condenado a once años de prisión por exigir el derecho a pensar y escribir libremente. Se llamaba Liu Xiaobo. Y no es un cuento chino, aunque lo parezca.
Quedo a la espera de que Moratinos, nuestro encargado de negocios, haga pública la opinión del gobierno sobre este escandaloso asunto.
Por mi parte, sujeto mi profunda indignación con otro imán en la nevera.
Después de algunos meses de ausencia ha vuelto a colocarse en el semáforo el vendedor de pañuelos de papel y ocasional limpiador de parabrisas. A saber qué habrá estado haciendo todo este tiempo. Viene para acá avanzando entre los coches. Tendré que menear la cabeza para decirle que no. Qué cansino. Vaya, pues no, pasa de largo sin ofrecer pañuelos. ¿Qué pasa? ¿Tengo aspecto de insensible, de ruin, de insolidario? Oiga, ¿está seguro de no equivocarse?
La calle peatonal está abarrotada, como siempre. Diviso al infatigable repartidor de folletos, entregándolos a diestra y siniestra. Sé que se trata de un restaurante. Tendré que levantar la mano para rechazar la oferta y me saldrá una mueca que sé que parece de desprecio pero no lo es, sino que es simple y cortés negativa. Lo sé porque yo la pongo y yo la entiendo. Faltan un par de metros. Qué cansino. Vaya, pues no, no me ofrece ningún folleto. Me entran ganas de pedírselo. ¿Qué pasa? Oiga, ¿tengo cara de no comer?
Así somos los falsos misántropos (y algunos auténticos, creo): nos molesta que nos excluyan incluso de lo que nos irrita.
Cuando me acostumbré a ver las noticias en los breves resúmenes de los guiñoles (q.e.p.d.), me convencí de que una sátira inteligente refleja la realidad con una precisión difícilmente superable. Las mentes simples somos así: necesitamos que alguien trace los rasgos deformes de la caricatura para que conozcamos el auténtico rostro del mundo.
"In the loop", 2009, de Armando Ianucci.
El ácido corrosivo de la sátira, el que desvela la verdadera naturaleza del metal que se esconde bajo la apariencia, se aplica esta vez sobre la política y el modo caótico y torpemente humano en que se toman las decisiones que afectan a muchos. Con el pretexto de esa monumental estafa internacional que fue la justificación de la guerra de Irak, se nos recuerda que tras la apariencia de seriedad y profesionalidad de los departamentos políticos, de los asesores que suponemos informados y de la planificación que imaginamos cuidadosa, no hay más que miserables mortales sometidos a miserables estímulos, flotando todos ellos en un caldo de apresurada y grotesca improvisación.
La película (un spin-off de la serie de televisión "Thick of it", que no he visto) no deja títere con cabeza, sea halcón o paloma. Un ejemplo más de los beneficiosos efectos educativos del buen cine. Y un recordatorio de que las buenas sátiras retratan tanto al satirizado como al que desprecia la sátira, y de lo mucho que ambos comparten.
Ah, y un descubrimiento: Anna Chlumsky ha crecido.
Sigo acumulando deudas. Todas las que tengo contraídas con los irreverentes que me provocan las carcajadas en donde puedo refugiarme.
Uno de mis acreedores es Larry David, autor de la serie "Curb your enthusiasm", de la HBO. No sabría explicarlo bien, pero no importa si otros ya lo han analizado con talento. Una serie pretty good, lo que se dice pretty, pretty, pretty, pretty, pretty good.
(Qué estupendo el montaje del aficionado autor del video. Y qué envidia me da: con lo que me gustan esas manualidades y lo birriosas que me salen).
Como suele sucederme, nada sería igual si la música no me rondara obsesivamente la cabeza.
Hay que reírse más, seguro. No porque no haya asuntos que deban afrontarse con seriedad, que los hay, ay, sino porque la vida, en general, padece de un insufrible exceso de seriedad. La histórica proporción entre risa y gravedad no es sostenible y debe invertirse. No es una cuestión de placer, o no solo, es un imperativo racional, un efecto necesario de una mayor consciencia. Y hay que reírse de todo, porque tan inconveniente es reírse poco como reírse siempre de lo mismo. Ése es otro de los rumbos que considero correctos y lo dejo marcado en mi bitácora. Hecho.
Establecido el principio, viene su aplicación. Francamente, esto me ha hecho mucha gracia:
Vengo observando que mi apreciado (sinceramente, sin ironía) Herman Tertsch ha perdido el sentido de la medida y va de cabeza, aceleradamente y sin retorno (cosas de la física y las pendientes), al mismísimo despiporre. Lo lamento y en esto también soy sincero. Pero si decide asumir el tentador papel de rambo-de-salón, se merece una parodia inmisericorde. Y creo que debiera reírse de ella, aunque veo que no hay manera, en esto tampoco.
Acudo al hospital a visitar al convaleciente y a desearle (también sinceramente) una rápida recuperación de sus lesiones.
-"Los avatares que me han traído aquí son suficientemente conocidos", me dice al poco un Tertsch que no recuerda ningún detalle esclarecedor de la agresión que ha sufrido. Pese a la extraña paradoja, recobro el ánimo al comprobar que sigue en forma, porque le hablo del tiempo y me interrumpe, enérgico: -"No hay ni un solo campo social, económico y político en nuestra vida nacional que no se haya visto deteriorado, cuando no demolido, por el mayor destructor de instituciones y generador de pobreza que ha habido en tiempos de paz en Europa en muchas generaciones".
Pienso que Zapatero no tiene la capacidad necesaria para estar a la altura de su difícil cargo (también desconozco quién sí), y sostengo que es un lastre político que resta más que aporta, pero ignoraba que el asunto tuviera tales proporciones históricas y planetarias. También desconozco si Terstch considera que las televisiones públicas entran en la categoría de "instituciones" y si andaba pensando en el contraste entre Telemadrid y TVE.
Salgo apesadumbrado de la habitación. Tertsch curará sus heridas y espero que lo haga pronto, que la agresión se esclarezca y su responsable sea juzgado. Pero me temo que el paciente va a seguir ciscándose en la mesura con total seriedad y durante el resto de su existencia. Un mal crónico, degenerativo y altamente contagioso. Endémica pandemia.
Murió Jordi Solé Tura y decidí buscar el documental que realizó su hijo Albert en torno a la figura de un padre perdido en las sombras de la demencia.
"Bucarest, la memoria perdida", 2008, de Albert Solé.
Y lo encontré. Es un muy recomendable ejercicio de memoria familiar y política que me ha emocionado profundamente. Un honesto retrato de un hombre admirable en muchos aspectos, de su larga experiencia política, del cambiante paisaje en el que vivió y de algunos compañeros de viaje.
En cuanto al paisanaje y al hilo del asunto Claudín, me ha llamado mucho la atención la incapacidad de Santiago Carrillo para la autocrítica personal, aparentemente ignorante de cuánto nos honra practicarla. Se ve que no hay manera.
